Она почти художник… Художник слов…Она рисует мысли…Тебе это так нравится. Ты будешь заставлять делать ее это каждый раз, а затем долго смотреть на ее картины, получаю полный восторг.Она не будет есть, не будет пить, лишь бы она знала, что ты от этого кайфуешь…
А скоро Новый год….И она будет обтягивать свои ноги в ажурные чулочки. Она оденет черное белье…Ты ведь так любишь черный цвет…В этот день она будет другой, твоим идеалом, вымыслом, той, что залезла к тебе в голову и застряла там надолго. Для тебя она будет принцессой…В этот день от нее будет пахнуть лавандой. Она подарит себя тебе. Будет ловить твою каждую фальшивую улыбку, и ловить лживые поцелуи. ее руки будут тянуться к твоим, рукам пропитанным грязью от мерзких прикосновений. Да, тебе ведь это так нравится…А в полночь, под бой курантов, она загадает себе твою фамилию, твою ебанную фамилию, она не будет особо гордой, она сожгет свое желание в бокале шампанского….Ты будешь знать это, но ты по прежнему даешь ей пустые обещания.А ночью, уж изрядно пьяным ты будешь трахать ее на шелковых ченых простынях, которые так любишь!
А когда оа умрет, сгорая от ненависти пустых надежд, выпей за нее на могиле стопку конька, который ты так любишь, и который так ненавидит она… И тогда ты откроешь свои пьяные глаза и на могильной плте прочитаешь: «Бедная Мисти Мэри Кляйман»!!!!!!!!!!!!